Repertorio tabú

Libro: Bailar junto a las ruinas (2017)

Pensativo y borracho de tedio, desertor de tropelías,

y habiendo dejado encendidos un par de

remordimientos, persuadido de que arrojar al aire un 

amor roto no lo hace caer entero, me

lanzo a escribir solo para verificar si hay

estrellas en la tinta de los poetas cansados.

Mientras la extravagancia de la noche

desafina con creces, me repito que no vale la

pena sufrir por desamores eruditos.

La nuestra era una historia de fantasmas

empeñados en volver a sentirse vivos,

sumergidos en un estanque de alquitrán.

Cuando logré alcanzar el cielo de tus ojos,

comprobé con pesar que solo estaban

compuestos por nubes chocando entre sí.

Pero como no permitiré que leas estas líneas,

me limitaré a escribir sobre nosotros para quien a

lo mejor un día encuentre perdida en un pasadizo

ésta epístola que describe sonrisas con moho,

en algún instante desparejo y vacío de fulgores.

(Al contrario que Silvio, yo gasto papeles olvidándote).

Mientras mido con pétalos de olvido la

distancia que separa mi piélago y tu recuerdo,

mueren, ineficacia mediante, lágrimas no derramadas.

Jamás nos propusimos ser felices. Quizá era

uno de los tantos asuntos que formaban

parte, tácitamente, de un repertorio tabú.

Nos resignamos a beber lentamente la

magia de los ocasos. Extraño vicio el de

volvernos adictos a las medias verdades.

He llegado a tres conclusiones: Que me querías 

desesperadamente repleta de zozobras, que las 

canciones que tarareábamos juntos hoy son

simples grietas donde se escurre tu recuerdo,

y que conceder a mis malas intenciones el rango de 

exquisitez es disponer de un amplísimo criterio.

Siempre nos contábamos con lujo de

detalles y oídos sordos todo aquello

que nunca terminaba de importarnos.

Siguiendo con la rutina de antaño, quiero

que sepas que detrás de este paisaje de

escobas y demandas, está doliendo en siete idiomas.

Últimamente todos mis poemas traen pájaros con

alas quebradas, y revolotean en mi mente

como palabras esdrújulas que buscan su acento.

Prefiero catalogar como pensamientos a estos 

dadivosos balbuceos donde enumero a grandes

rasgos lo ocurrido desde la mañana en

que me cansé de forcejear con los

cambios bruscos de tus estados de desánimo,

y de podar las enredaderas de tu llanto.

En este salvajismo interino, nos fue asignada

la tarea de hundirnos guiñando un agobio

al espejo, soñando con plagiar siestas exiliadas.

Habrá que coser uno por uno los escombros

de este desamor tan inhumano, y continuar

buscando las promesas que escaparon de su jaula.

Cuando nunca es hoy mismo, no puedo

menos que preguntarme, ¿Tan difícil sería que

me hicieras feliz una vez por milenio?